Por Natalia Tamayo Me tumbo apoyada sobre mi espalda. Siento el sol que resbala por mi piel y cómo a su paso enciende mis mejillas en un color rojizo. Los ojos los tengo cerrados, pero esa misma luz abrasadora atraviesa también mis delicados párpados. Fantaseo con abrirlos...
Por Ángeles Favela El reto es dar vida a tus personajes. Evita los estereotipos y permite que cada uno de ellos sea un prisma de color a los ojos de tus lectores. Regálales la emoción del descubrimiento: que sean ellos quienes vayan develando lo que la...
Por Demetrio M. Velasco Reseña de Lluvia Fina Landero construye un laberinto de espejos por el que Aurora transita sin saber a dónde va. El narrador y el personaje se mezclan y se confunden, llevando al lector a deslizarse en el tobogán de las historias como un...
Por Ángeles Favela “Los límites del lenguaje son los límites del pensamiento” José Emilio Pacheco Te vi por vez primera sentada en aquella mesa, estabas rodeada de tus hijos. Ellos conversaban, parecían evitar el silencio: no paraban de hablar. Tú permanecías atenta a nada como queriendo marcharte a...
Por: Ángeles Favela Hay olores que huelen toda la vida por haberlos percibido por primera vez una tarde de tormenta. Marcel Proust Si te preguntaran a qué huele tu mascota, tus hijos, o tu casa, sería complicado dar una explicación exacta, pero si percibieras el olor de alguno...
Por Ángeles Favela Mientras leemos, el escritor, desde la historia que ha construido (quien sabe donde, cuando, cómo, por qué y para qué) nos exige grandes dosis de imaginación y eso, es un gran regalo. El lenguaje es el principal patrimonio y herramienta que como seres...
Hay recuerdos que existen suspendidos al margen del tiempo. A pesar de que nuestro cuerpo envejece un poco día con día, no ocurre lo mismo con algunos sucesos. Hay eventos que atesoramos en la memoria con tal viveza que aún al paso del tiempo permanecen intactos cada vez que pensamos en ellos. Un hecho inolvidable adquiere la inmortalidad a través de la repetición. Cuando mamá llegaba a las tres de la tarde con una bolsa de papel de estraza llena de hojarascas. Y la escena de la madre no envejece, ni su rostro, ni sus manos, al contrario, acude al pensamiento hasta con el mismo peinado y maquillaje. Eran blancos mis zapatos de charol en primero de primaria. Y la maestra y el camino hacia el colegio huelen a lunes por la mañana, y uno vuelve a mirarse con los cuadernos impecables, ansiosos de mostrar las tareas frente a un salón repleto